Las calles de París rebalsan de arte, chicas producidas y sofisticada pastelería. Ya dejé una carta en la tumba de Cortázar, comí macarons para mis próximas tres vidas y escarbé hasta en las suelas de los zapatos de Picasso y Monet. Lo vi al pasar, mientras alguien me explicaba algo que nada tenía que ver con un árbol. Irreverente, despeinado. Y perfecto, por sobre todas las cosas, latiendo entre las certezas y los grandes misterios que la vida arroja.